Пальцы теребят ремень сумочки: невыкуренные сигареты, совсем новый загран паспорт. Уже не понадобится. Глупо как. Я тоже всегда верил, что именно со мной этого не случится.
Умирать совсем не хочется, но два метра - не расстояние. Думаю, стоит ли постараться прикрыть голову в слепой надежде или уже не важно. Я смотрю на свою смерть во все глаза - вот ты какая. В платке и бесконечно длинной юбке. И мне не стыдно за тобой наблюдать. Во что ты веришь, моя смерть?
Мне обидно. Наверняка ты попращалась, да? И в твоей сумке нет так и не врученного подарка. Скажи, тебе было, кого прощать? Тебе нужно было это - простить?
Или твоя вера не прощает?
А мне жаль смсок, что я не успел прочитать и песен, которые не успел прослушать.
Кто-то пишет комментарии в моем дневнике. Еще минута общего дыхания.
Кто-то выдохнет уже без меня - повезло. Кто-то, кто сел на следующий поезд.
Я сел на этот. Я спешил.