Сегодня был блестящий набор сновидений: я уговаривала девочку-самоубийцу в сиреневом платье не прыгать вниз; у меня была годовалая дочка в белой шапке с помпоном, которая говорила смешные слова; мы отмечали 30-летний юбилей Линга, хоть и забыли о нем сначала; 1920 перестал быть баром в центре Москвы, а стал сомнительным заведением в неблагополучном районе (кажется, после гражданской войны), где не имел даже вывески, а вход был только "для своих"; я научилась лазить между балконами по этажам вверх и вниз; у меня был секрет, тайная тайна где-то на этих балконах. И все было каким-то сверх настоящим. До сих пор ощущаю.