Моя жизнь летит ко всем чертям.
Странные люди рассказывают мне о вреде курения, а я затыкаю их правилами постановки тире.
Мне невообразимо скучно, не смотря на то, что не сделано куча дел. Я забыл, что такое писать для души, не о себе.
Меня опять мучает чувство вины. Оно приходит раз в полгода, накрывая меня с головой. В начале зимы и в начале лета.
Время подводить итоги.
И я подвожу, зимой - понимая, что не достоин достойно отметить новый год, летом - что просто не достоин лета.
Прожигая за годом год, я не заметил, что вышел из возраста подростка. Что пора браться за ум и учиться: держать обещания, врать людям и, собственно, жить.
И в такие моменты откуда-то из глубины поднимается волна, называемая людьми "совесть". Поднимается, чтобы перерасти меня, накрыть с головой и старательно пытаться утопить.
Теперь я буду спорить с ней до хрипоты, пытаясь совладать с самим собой.
Глупо. Опять.
* * *
И в который я раз скажу себе, что все получится изменить. И в который раз совру.
А ведь я считаю, что врать себе - последнее, до чего можно докатиться.
* * *
Это напрягает. Это мешает моему безоблачному счастью. И поэтому очень сильно раздражает.
* * *
И только в эти критические моменты, в эти долбаные "раз в полгода" я нуждаюсь в банальном "все будет хорошо".
* * *
Бесит.