дерзкий дичь!
- Просто ты выглядишь со стороны как кролик, которого затолкали в клетку, - сказал он вдруг.
"Кролик..." - Эриту аж дернулся. Ему почему-то казалось, что кролики непременно должны быть напуганными. А он себя напуганным ну уж никак не ощущал. А вот клетка - это, пожалуй, да. Ему и самому казалось, что он заперт во что-то непроницаемое. Хотелось биться в это руками, кричать и звать на помощь, но... Ни стекла, ни прутьев, ничего. Клетка невидима. Бить не по чему. И выхода тоже, получается, нет. Его не видно. Самое удивительное то, что и клетка замечается не сразу. Ты точно также дышишь, точно так же ощущаешь... вроде бы. Но глухое раздражение - не отстает. Нет возможности по-настоящему себя чувствовать. И только крутишь головой в недоумении - а куда дальше-то? И думаешь. Упорно думаешь, что же могло произойти и почему так тяжело и невыносимо. Пока не ловишь себя на мысли, что просто устал... От скуки устал. От пресности жизни своей. Что, в принципе, может быть ужаснее, чем просыпаться изо дня в день, и понимать, что ничего не меняется? Ничего не происходит. И, если бы ты завис в состоянии счастья, то, пожалуй, менять бы ничего и не стоило. Но ты висишь в апатии. И это медленно пожирает изнутри, превращая тебя в выеденное ничто. Оболочка... А ведь душа еще теплится, еще цепляется тонкими волокнами за стенки самого себя. И вот тогда, на ассоциациях, ты и сам понимаешь, что вот она - клетка. Самое сложное теперь - понять, куда бить. Нащупать самое тонкое место и взорвать к чертям мир своего одиночества.
У кого-то получается, а кто-то остается сидеть в этой клетке, уткнувшись лбом в колени и обняв себя за плечи в последней бессмысленной защите от реальности. И повезет тому, у кого есть кто-то, кто сможет вытащить снаружи. Поймет твою клетку лучше тебя и однажды просто подаст руку, случайно отперев дверь в стене, о которой ты даже не подозревал. Только... только вот кролики тут явно были не причем. Пока ты не знаешь, куда вляпался, бояться обычно нечего.
"Кролик..." - Эриту аж дернулся. Ему почему-то казалось, что кролики непременно должны быть напуганными. А он себя напуганным ну уж никак не ощущал. А вот клетка - это, пожалуй, да. Ему и самому казалось, что он заперт во что-то непроницаемое. Хотелось биться в это руками, кричать и звать на помощь, но... Ни стекла, ни прутьев, ничего. Клетка невидима. Бить не по чему. И выхода тоже, получается, нет. Его не видно. Самое удивительное то, что и клетка замечается не сразу. Ты точно также дышишь, точно так же ощущаешь... вроде бы. Но глухое раздражение - не отстает. Нет возможности по-настоящему себя чувствовать. И только крутишь головой в недоумении - а куда дальше-то? И думаешь. Упорно думаешь, что же могло произойти и почему так тяжело и невыносимо. Пока не ловишь себя на мысли, что просто устал... От скуки устал. От пресности жизни своей. Что, в принципе, может быть ужаснее, чем просыпаться изо дня в день, и понимать, что ничего не меняется? Ничего не происходит. И, если бы ты завис в состоянии счастья, то, пожалуй, менять бы ничего и не стоило. Но ты висишь в апатии. И это медленно пожирает изнутри, превращая тебя в выеденное ничто. Оболочка... А ведь душа еще теплится, еще цепляется тонкими волокнами за стенки самого себя. И вот тогда, на ассоциациях, ты и сам понимаешь, что вот она - клетка. Самое сложное теперь - понять, куда бить. Нащупать самое тонкое место и взорвать к чертям мир своего одиночества.
У кого-то получается, а кто-то остается сидеть в этой клетке, уткнувшись лбом в колени и обняв себя за плечи в последней бессмысленной защите от реальности. И повезет тому, у кого есть кто-то, кто сможет вытащить снаружи. Поймет твою клетку лучше тебя и однажды просто подаст руку, случайно отперев дверь в стене, о которой ты даже не подозревал. Только... только вот кролики тут явно были не причем. Пока ты не знаешь, куда вляпался, бояться обычно нечего.